miércoles, 17 de junio de 2015

Sonidos de tierras lejanas

"Algo tan pequeño como el aleteo de una mariposa, puede provocar un tifon en algún lugar del mundo"
(Efecto mariposa)

Me llega energía sin materia ,
por la noche, por el día,
cuando escribo, cuando hablo. Cuando duermo ... 

Aveces me habla , aveces contesto , 
Aveces me invaden ,aveces me inquietan
Aveces son un motor, aveces son sueños ...

Sonidos de tierras lejanas.

Si hay algo que he aprendido en esta vida es que si tienes un sueño no sólo lo has de seguir. Lo tienes que provocar .

lunes, 23 de marzo de 2015

La persona más rica del mundo.

Hace unos días  un amigo me invitaba a hablar en mi blog sobre quién o que persona  gobierna el mundo. Recogí el reto y aunque ahora tengo poco tiempo para escribir y reflexionar , la respuesta era tan fácil como difícil de encontrar. La persona que gobierna el mundo es ...

La persona más rica del mundo

Hoy casualmente he conocido a la persona  más rica del mundo y no es Bill Gates .
Se llama Martina , tiene unos 17 años , una mirada penetrante y una sonrisa preciosa.
Hoy he tenido que visitar al director  de un centro de discapacitados psíquicos , al llamar a la puerta me ha abierto Tomás un chico muy amable que ma ha acompañado al despacho del director . Mientras me disponía a presentarme a llegado Martina que venía de hacer una actividad de jardinería y ha enseñar su obra de botánica. Al mismo tiempo que se lo celebrábamos le ha entrado una llamada de teléfono al director y ha tenido que ausentarse unos segundos.  Me  he sentado en la silla del despacho y Martina justo enfrente en la del director. He estado bromeando sobre que ella era la directora,  no paraba de reir con su mirada llena  de vida y alegre . Me ha explicado con todo detalle como recogían las plantas del suelo para meterlas en macetas sin hacerles daño. El director ha entrado por la puerta del despacho y ha mandado a Martina a su aula , Martina al irse me ha regalado su maceta, se ha despedido de mi con su inagotable sonrisa y se ha marchado a su clase. Al terminar la reunión he salido por un pasillo con mi maceta, la puerta  del aula de Martina estaba abierta , de ella salía Música,  me he parado , un grupo de niños bailaba, entre ellos Martina, agarraba  de los brazos a un compañero y juntos daban vueltas y saltaban al son de la música, alegres y sonrientes capaces de darles la vuelta a cualquier problema que los impidiera  no ser iguales a los demás. Hay estaba ella , capaz de detener el tiempo ,  capaz de reír,  capaz de transmitir, capaz de dar , capaz de danzar, capaz de observar, capaz de valorar su tiempo  . Hay estaba Martina , la persona más rica del mundo , no necesitaba  nada más de lo que ya tiene  porque sabe que con lo que tiene ya es la más rica del mundo, de su mundo , y es que cada uno de nosotros vivimos en un mundo, en el nuestro ,  en el que nos dan alegrías y tristezas , en el que nos hace caernos y levantarnos, en el que somos capaces de crecer y aprender y en el que somos los únicos  dueños de poder gobernarlo.

Aquella persona capaz de observar las estrellas, capaz de bailar bajo la lluvia, capaz de detener el tiempo bajo la sombra de un arbol, capaz de ver la vida avanzar, capaz de disfrutar de la sonrisa de otra persona y aprender de los demás...

Aquella persona capaz de entender que no le hace falta más de lo que tiene para ser la persona más rica del mundo, es quien gobierna el mundo. Su mundo.

Dedicado a todas aquellas personas con discapacidad y enfermedades  que son capaces de agradecer y aprovechar  cada segundo de esta vida.

domingo, 1 de marzo de 2015

El profesor de academia

Erase una vez una cafetería a la hora del desayuno. En ella se congregaban como todas las mañanas las personas más populares y distinguidas del lugar. Las conversaciones como siempre variopintas, se discutía de actualidad bien fuera política, deportes, cotilleos del pueblo o educación. Lo curioso es que cuando cada uno terminaba su argumentación sobre el tema , espetaba la coletilla de ... " hacerme caso de eso sé  yo un rato" .
Yo habitaba el lugar de vez en cuando, aunque escuchará conversaciones de todo tipo solía guardarme los  pensamientos para mí. Pero aquella mañana fue diferente. 
Llegué temprano como en mi  era habitual, allí se encontraban el camarero que atendía a la clientela de la terraza , como aun era temprano estaba un poquito más desocupado , la dueña del local que detrás de la barra limpiaba bandejas y preparaba las tazas para los cafés, un grupo de gente extranjera y el profesor de academia. Los argumentos de éste último eran muy respetados , de todos los que habitan el bar él  era de los más estudiados, fíjense si así era que llegó a tener  una larga época de su vida en la que fue un cargo importante  del pueblo.  
Hoy el tema de conversación era sobre los colegios de la zona, el camarero tenía una hija y quería pedir información sobre que colegio era el mejor . Pues como tenía dudas que mejor que preguntárselo a una persona ducha en el sector.
-No se que colegio es mejor si este uno ( por no decir nombres ) o este otro que es concertado. Preguntaba el camarero al profesor de academia.   
Este otro se limpiaba la boca con una servilleta y cogia  posición chulesca para soltar su discurso único y verdadero para él. 
- Da lo mismo uno que otro , quien dice de estudiar estudia y el que no , no. 
Dejé caer mi taza de café sobre la barra desparramando sobre ella el poco café que en el había, del golpetazo que pegué, todas las miradas se clavaron en mí,  así que me levanté de la silla me acerqué al profesor de academia y le pregunté. .. ¿perdone, qué academia es la suya? 
Debía de tener una mirada un poco agresiva porque él,  echo su cuerpo y cabeza hacía  atras  y no medió palabra alguna. 
- Lo decía por no mandarle nunca a mis hijos.
Y de repente desperté de aquel pensamiento al más estilo Ally  Mcbeal ,  sólo había sido un pensamiento  de lo que me hubiera gustado soltarle a aquel profesor de academia, mi taza y mí café todavía estaban conmigo. Aguante el primer enviste aunque mis pensamientos me traicionaban.  
Continuó el camarero - Ya , pero alguno será mejor que el otro , uno es concertado y el otro no, alguna diferencia debe de haber.
- Que te digo que no, quien es un tarugo es un tarugo y ya está. Mira -continuó - yo he tenido tarugos de todos los colegios , de padres ricos y padres pobres , de este colegio y de estos otros. Y te digo que el que es tarugo es tarugo y no se puede hacer nada con él. (Aguanté sin hablar hasta que soltó su coletilla final de argumentación ) "Te lo digo yo , que soy profesor de academia y se de lo que hablo"
-No estoy de acuerdo - la primera vez que entraba en una discusión de un bar y lo hacía frente a la persona más respetada.
Todos esperaban mí argumento,
- No estoy de acuerdo , gracias a profesores como usted estamos a la cola de  educación en este país, gracias a profesores como usted . Se han rendido ,  catalogan a un chaval y lo dejan creer que no vale nada más que para trabajos de burro de carga," es un tarugo y es un tarugo y ya está " no se les ocurre buscar ese botón que todos tenemos y que lo puede motivar a hacer algo que de verdad  les guste. No se preocupan de nada ,  hago mi trabajo y me voy a casa ,  pongo la mano y adiós, pero cuando vienen esos padres al siguiente trimestre a pagarle no les dice usted " no me paguen, su hijo es un tarugo y no va a conseguir nada en la vida"  ¿no lo hace verdad? 
Le diré una cosa señor profesor de academia. ..
La raíz etimológica de educar proviene, de los verbos latinos: educare, que significa criar, nutrir o poner desde fuera y de educere, cuyo significado quiere decir sacar, extraer o colaborar en el desarrollo de una interioridad.  Simplifico. 
"Extraer , aflorar ,sacar a la circunferencia y ayudar a descubrir a la persona los potenciales  que lleva dentro"

Pues desde la raíz e invención de la palabra hasta la actualidad se ha debido de desvirtuar mucho el significado porque hacemos todo lo contrario . Es decir , en vez de sacar agua del pozo le echamos piedras con ideas y opiniones ajenas. Y claro llega un momento que con tanta piedra el agua se acaba perdiendo.
Y es que en vez de enseñarnos a ser educados nos enseñan a no ser mal educados.

Y eso es la educación, no hay tarugos ni catalogaciones, hay pozos , pozos llenos de sabiduría y ganas de hacer algo nuevo, por favor no lo apaguen con sus piedras y catalogaciones,  no se rindan, ¡¡¡ANIMÓ !!!  verán su trabajo reconpensado.
Está ha sido la única y primera vez que he opinado en un bar.

sábado, 31 de enero de 2015

La cara oculta de la luna

Abrí el cajón de mi escritorio y tomé un puñado  de llaves, me levante apresurado, el pánico estrangulaba mi garganta,  abrí la puerta acristalada de mi despacho sigilosamente , ningún trabajador se encontraba ya en las oficinas, estaba todo oscuro y solo las luces de los rooters y algunas pantallas de servidores estaban encendidas. Llegué hasta el cuadro donde detrás se guardaba el secreto más grande de la humanidad . Tras años de búsqueda lo tenía ante mí  todo este tiempo, mi padre  fundador de Simon y Co. lo había conseguido, nunca me di cuenta y ninguno de mis cuatro hermanos tampoco, solo había que acertar un acertijo y yo lo hice.  
Dispuse a tomar el cuadro con el máximo  cuidado , cuando de repente se encendieron todas las luces de la oficina y se escuchó un sonoro... 
¡¡¡ Feliz Cumpleaños !!!
Apareció gente de todos lados , debajo de las mesas de los aseos de diferentes despachos, mis  hermanos portaban una gran tarta y todos los empleados llevaban un carrusel . Con el entusiasmo del hallazgo no me había acordado de que hoy era mi cumpleaños.  
Mi hermano mayor heredero del nombre de mi padre Simon se acercó y me dijo ;
Gran cuadro ,  era el preferido de tu padre lo compró en una subasta , el autor es anónimo, el título " El lado oscuro de la luna"
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Simon y Co. erá una empresa dedicada a la exportación de fruta. Mi padre  fallecido hacía cinco años se había dedicado sus últimos quince a buscar el hallazgo de lo que el decía - un pequeño instrumento que cambiaría la humanidad-
Se convirtió en una especie de aventurero caza tesoros ,  los últimos años de su vida lo vimos poco, se los pasó viajando de un lado del mundo a otro. Todavía me acuerdo del día que mí  hermano mayor nos reunió a la familia para decirnos que repatriaban su cuerpo tras un accidente de elicoptero  en el Sáhara Occidental. Mí  madre nunca lo superó y terminó por perder la cabeza viendo  a mi padre por todas partes. Lo decía muy segura yo a veces la  creía.  Mi hermano mayor por decisión propia e inamovible decidió internarla en un centro psiquiátrico. Cuando Simon decidía una cosa la decidía y ninguno de los hermanos nos atreviamos a discutirlas , se había convertido en algo así como el patriarca de la familia. Pronto Simon cogio mucha fama y llegó  a ser uno de los personajes más populares y respetados de la ciudad.
Casi todas las tardes que podía me escapaba para visitar a mi madre , cuando llegaba siempre le acababan  de dar una pastilla tranquilizante,  ella siempre me hablaba de lo mismo , hoy le había visitado mi padre . La pqiquiatra me dijo que por su bien debía de seguirle la corriente y eso hice. Lo hice demasiado. 
Ponía los pelos de punta hablar con una persona tan segura de lo que decía sin estar cuerda. 
-Le he dicho a tu padre que el único que me visita eres tú, y que tu hermanos no me creen en nada, Simon se ha convertido en un déspota creído, esta subido demás. 
Tus otros dos hermanos son palomita suelta y lo único que hacen es bailar al son de tu hermano. 
Tu sin embargo, vienes a verme casi todos los días.  
Me lo dijo enfurecida y si no fuera por las paredes que nos rodeaban diría que no estaba tan ida.
- ¿ Y qué  te cuenta él mamá? 
- Me comenta que encontró una escritura.
- ¿Una escritura? 
-  En uno de sus viajes a Egipto encontró una escritura en una de las bibliotecas más antiguas del Cairo, es una historia de un muchacho egipcio y la formación de las pirámides o no se qué - agitaba las manos con gesto de no hacer mucho caso de las historias que venía a contarle su esposo. La cosa es que lleva ya dos semanas enteras contándome la misma historia, así que he decidido contartela, estoy un poco cansada de sus cuentos y fantasías.
-¿ Y qué puedo hacer yo madre ? 
- Nada hijo, no puedes hacer nada ,  te cuento esto porque ayer me dijo que mañana vendría a por mí y  que si tuviera  de despedirme de alguien fuera contigo y con doña Flora, la señora de la limpieza que me hace mucha compañía y de vez en cuando me trae algún juego para entretenerme.
La verdad que me estremeció lo que me contaba, pero volví a observar las paredes donde me encontraba y salí de allí a seguir en mi puesto de trabajo.
Al día siguiente amaneció lloviendo, mi móvil junto a la mesita de noche parpadeaba fuertemente. Tenía como once llamadas perdidas de mi hermano Simon y del centro psiquiátrico. Marqué rápido para escuchar el buzón de voz. 
-Tu madre a muerto , no se para que quieres el teléfono, estamos en el psiquiátrico - 
La voz áspera y malhumorada de Simon. 
Solté el teléfono al suelo y decidí ponerme la gabardina y el sombrero que una vez me regalaron mis padres  e ir hasta el psiquiátrico  andando . 
Llegué empapado , deje la gabardina y el sombrero en la recepción, abrí la puerta hacía el pasillo donde se encontraba su habitación y allí estaba Simon con su séquito y mis otros dos hermanos. Simon me miró por encima de uno de sus hombres lo apartó para acercarse a mí y me dio un abrazo . Me soltó un tenemos que estar más juntos que nunca, no dejaré  que os pase nada.  Se giró hacia el resto de familia y amigos y dijo - El entierro esta misma tarde .
- Debe de estar 24 horas.
- Ya está todo arreglado, el entierro es esta tarde , será el último momento para despedirte de ella. 
Entendí que era una decisión inamovible. 
Cuando me alejaba por el pasillo de5 aquel psiquiátrico Simon me gritó. 
-Tu madre se ha suicidado.

El entierro fue bajo la lluvia, allí se congregaron las personas más importantes de la ciudad, mí  hermano arrastraba a mucha gente. Bajé la visera de mi sombrero para dificultar la visibilidad de mi rostro y así poder obtener un poco de intimidad. En frente de  mi  había una mujer de unos 60 años muy afligida, vestida de negro, la dueña del psiquiátrico le aguantaba el paraguas para no mojarse y una de las enfermeras la aguantaba como podía para que no se desplomarse  , era robusta y tenia el pelo rizado de color blanco. No me hizo mucha falta  intuir que aquella persona que  quería mucho a mi madre debiera  de ser doña Flora,  la limpiadora. 
El párroco terminó su misa y  la gente empezó a despedirse y a retirarse del cementerio. Doña Flora se detuvo ante mí y me dijo que la visitará a su casa , mí madre le había dado algo que me pertenecía.

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Aquella misma noche me encontraba frente a la casa de Doña Flora, dejé  el paraguas en el portal y toqué su timbre. 
- Lo esperaba un poco más temprano señor ...
- Señor  Arthur 
- ¿ Quiere un poco de té o café? 
Me dispuse a tomarme un té mientras doña Flora me contaba los dos años de relación con mi madre, se hicieron amigas hasta hacerse inseparables . Me contó mil anécdotas y  ella la veía muy cuerda hasta cuando hablaba de su marido. 
Se levantó y se metió en su habitación, salió de ella al momento y saco una mochila. 
- Me la dio tu madre hace ya dos años y me dijo que el día que faltará se la entregará a usted señor Arthur. 
Me despedí de Doña Flora dándole las gracias por todo lo que había hecho por mí  madre y le deseé lo mejor del mundo.  Le diría a Simon que ayudará a Doña Flora los últimos años de su vida.
-El Señor Frédéric es el traductor
Me quedé mirando a Doña Flora sin entender nada.
-Esas fueron las últimas palabras de tu madre.
Subí al coche y abrí la mochila rápidamente,  fotos de mis padres y un libro,  un libro antiguo,  estaba escrito en árabe,  deberá de ser el libro que encontró mi padre en el Cairo y  debió dárselo a mi madre antes de morir en el accidente de elicoptero. Aquella noche lluviosa en vez de ir a casa decidí ir a la oficina,  allí todavía estaba el despacho de mi padre, nadie había entrado desde su muerte. Decidí entrar, estaba todo como él lo había dejado,  lleno de polvo pero  todo igual. Registré sus archivos en busca  del tal Frédéric o de alguna pista que me llevará  a esclarecer la trágica muerte de mi madre y la extraña búsqueda de mi padre que le costó la vida.  Mapas y más mapas, fórmulas matemáticas, químicas, y lo que parecían los planos de un avión ultraligero. Abrí sus cajones y encontré un puñado  de llaves y por fin una agenda. Allí aparecía el nombre y dirección de Frédéric Austeen ,  profesor de la universidad de Philadelpia de Literatura inglesa. A continuación escrito a mano en rojo ponía -Transcriptor- Y su dirección en Oclahoma. 
A la mañana siguiente hablé con Simon y le dije que me tomaría unos días para reponerme de  la trágica muerte de nuestra madre. Me dio su bendición y yo cogi  el primer vuelo hacia Oclahoma. Conseguí  llegar a su dirección tras coger el metro y un taxi. Al llegar a su edificio el portero me dijo que el  señor Frédéric no se encontraba allí en aquel momento, se encontraba dando una charla en el hotel Ritz para estudiantes de arqueología. 
Llegué al hotel recién terminada su charla, los presentes allí le aplaudían e iban abandonando el salón muy poco a poco , mientras algunos se le acercaban a que les firmará libros y a hecharle alguna foto. Esperé a que se retirará el último y por fin entré. 
- ¿Señor Frédéric? 
-  Lo esperaba un poco más tarde señor Arthur ,  me contestó sin levantar la mirada de sus libros. 
Esa frase se iba a convertir en algo normal en mi vida.
Ahora si, levanto la mirada y me miró fijamente. 
- Es usted igual que  su padre. 
Lo acompañe a su casa en  coche y en el trayecto lo puse al día de lo acontecido aunque el ya parecía estar al tanto.
El señor Frédéric era un tipo delgado, muy alto , de pelo blanco y mentón saliente. No miraba a la cara cuando hablaba porque siempre estaba metido en algo que no lo dejaba apartar sus ojos de ello. Una vez en su casa tenía que sacarlo de su mundo así que le enseñé el libro de mi padre.  Paró en el acto, lo adoro ,  lo palpo , lo abrió, cogio pluma y papel y empezó a trascribirlo al inglés. Tocó una campanilla y en dos segundos tenía allí a su mayor domo.
-Acompañelo a sus aposentos ,  el señor Arthur va a estar con nosotros un par de días. 
Durante esos dos días  no vi a Frédéric salir de su despacho, aproveché  para conocer la ciudad , aunque no me dejaba de extrañar las maneras y el misterio de aquel hombre. Antes de quedarme dormido la segunda noche decidí que al amanecer iría a su despacho. No hizo falta al día siguiente tenía sobre el escritorio de  mi habitación el libro original y el traducido junto a una nota que ponía:

Señor Arthur, 
Lamento no poder atenderlo como usted se merece, debo salir esta mañana temprano por motivos de trabajo. 
Espero poder verlo en el futuro.

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En la tapa del libro traducido escrito con su letra se leía :
"La cara oculta de la luna ".   
Tomé los libros y el primer avión de vuelta. En el trayecto de vuelta me apresuré a leer el libro traducido sin poder quitarme de  la cabeza  la extraña persona que era el señor Frédéric. 
Pronto quede sumergido en la historia del libro ,  una especie de diario donde contaba la experiencia vivida de Amun Abubakar .
Amun era un nómada del  desierto , durante toda su vida cuidaba camellos y pasaba largas noches caminando por desiertos observando el cielo, era una persona fantasiosa y así se describía el mismo y las personas que lo conocían.  En su diario comentaba las veces que discutía con amigos cuando este les contaba que de vez en cuando en la extensa noche del desierto se podían ver luces extrañas de formas distintas  a velocidad vertiginosa.  Llegó a ser tan cansino que sus amigos lo tomaron por loco y le aconsejaron que se hidratara más por el día.

"La noche antes de las pirámides "
Así rezaba un capitulo del libro . Esa  noche Amun tenía que recoger los  camellos de un cliente muy lejos de la ciudad del Cairo, ya llevaba una semana caminando hacía su destino, pero aquella noche algo iba a cambiarle la vida para siempre. Lo voy a contar en su primera persona como en el libro.
Esperé subido en lo alto de una duna para ver una de las mejores puestas de Sol del mundo. Una  vez que llegó la noche encendí las  antorchas y recogí la tienda donde había hecho el día, con mi camello bien alimentado comencé la marcha , a sólo  un poco más del amanecer estaría el la ciudad de Luxor para ver a mí  cliente. En la noche del desierto sólo se escucha el paso del camello, nunca pisas la misma arena, cuando miras hacía atrás la duna que había dejado hace unos kilómetros ya no estaba en su mismo sitio, cambiaba con el viento, la única luz  la luna , por suerte  la de esa noche estaba llena,  la antorcha me ayudaba a ver por donde pisaba , aunque de poco para ver serpientes y alacranes que en varías ocasiones me habían matado algún que otro camello . La noche cayó  completamente y el cielo estaba tan estrellado que podía ver las distintas constelaciones,  de vez en cuando una estrella fugaz. 
No llevaba  ni dos kilómetros recorridos  cuando un ruido ensordecedor iluminó todo el cielo, era una bola de fuego gigante  a una velocidad tremenda , mis ojos no daban crédito y  lo achaque rápidamente a un castigo de los dioses , la bola paso por encima de nuestras cabezas desprendiendo trozos de fuego que caían sobre la arena del desierto levantando grandes polvaredas.  Descendío rápidamente hasta caer a unos 15 kilómetros de mí situación, la explosión volvió a iluminar todo el cielo, solo en cuestión de  segundos un aire caliente en forma de onda expansiva nos golpeó ,  formó una gran tormenta de arena y nos quito toda la posible visibilidad, aun así el lugar de impacto quedo iluminado,  conforme iba avanzando   podía verlo mejor . Apreté  a mi camello entre la ventisca y la arena para llegar a ver que había  sucedido. Tanto apreté  a mí  camello que no  pudo seguir más a falta de unos cinco kms, me despedí de él y continúe el camino. Conforme más me acercaba tenía la sensación de que iba descendiendo hacía un valle ,  el cielo se alejaba un poco más de mí conforme avanzaba. Entre la ventisca,la tormenta de arena y la temperatura irrespirable llegué exausto.  Un amasijo de hierro de color blanco penetraba en la arena ,  la parte visible  parecía un tubo de hierro gigante, en un trozo de metal blanco pude leer "La cara oculta de la luna" . El  aire era irrespirable y no pude  aguantar más , me fallaron las fuerzas y me desplome  sobre la arena. Antes de cerrar los ojos vi a dos  personas, estaba seguro de que eran dos  personas, una de ellas se me acercó, me tomó y me dio agua , me dejo apollado sobre una pared, me dio una mochila y me dijo : 
-No esperaba verte tan pronto-
Se me cerraron los ojos. Pero puedo asegurar que el rostro de la persona lo reconocí . Erá  yo mismo.

El ruido de carruajes y murmullos de gente me despertaron , era de día, un río de gente que transitaba de un sitio para otro , me hizo pensar que me habían llevado a una gran ciudad,  llevaba la mochila en la mano así que empecé a pensar que aquello no había sido un sueño , pregunté a una persona que ciudad era aquella  y me contestó Luxor.  Y así era, aquellas arenas las conocía muy bien. Aún aturdido  por la noche anterior me dispuse a observar aquella ciudad y a esa gente sacada de la noche a la mañana cuando me dí  la vuelta y las vi, allí estaban, gigantes, bien alineadas, algo imposible de hacer por el ser humano.  Tres pirámides que se perdían en el cielo . Creí estar muerto y que aquello era otro mundo pero mi cliente me esperaba con cuatro camellos. 
- Vamos muchacho,  aquí tienes los camellos alimentalos bien en el viaje de vuelta. 
Señale las pirámides y le Solté un...
- ¿ Cómo es posible..?  No articulaba palabra alguna.
- Siiii, son maravillosas ,  más de 200 años de antigüedad . 
-¿ Más de 200 años? ¿ Cómo han podido hacerlas en una noche?
- Jajaja, en una noche muchacho, creo que deberías hidratarte un poco mejor, la verdad es que nadie sabe, hay mil teorías de como se hicieron, pero desde luego tardaron mucho más de una noche y la hicieron miles de exclavos de los faraones. 
Yo conocía bien aquel sitio y había pasado por allí muchas veces ,  pasaba unas dos veces al mes y aquello tan perfecto  y grande no fue construido ni por exclavos ni en mucho tiempo. Lo que sabía es que estaba en el lugar pero no en la época . Abrí la mochila, dentro agua y una nota con una dirección . Me presente rápido .

Llegué a una casa entre callejuelas estrechas, el sol allí no penetraba por ningún sitio, las calles estaban edificadas para provocar sombrías y poder soportar el calor del desierto. En la casa por puerta un trozo de tela gruesa ,  me dispuse a traspasar pero asomé medio cuerpo y pregunté si podía pasar. Nadie contestó así que pasé a un salón de la casa nada más entrar, sólo había una puerta que daba a un pasillo me asomé y al fondo un hombre me hacía gestos  de que lo acompañará, bien sabían los dioses que por aquella forma de vestir aquel hombre no era del lugar. Atravese el pasillo hasta llegar a esa habitación,  el hombre que ne había hecho señas estaba de pie en un lado de la habitación en silencio y justo en frente de la puerta una mesa escritorio y una persona sentada mirando hacia la ventana que sólo alcanzaba a ver de él su coronilla, el respaldo gigante de su silla no me dejaba ver más. Me habló :
-¿Cómo se encuentra? 
- bien, un poco aturdido - le contesté 
-¿No tiene usted ninguna pregunta?
-¿Qué a pasado para..? 
- ¿Qué pasó? - Me contestó interrumpiendo mi pregunta y girando su silla para vernos las caras. 
No pude dar crédito, no salían mis palabras, mis piernas no respondían, entre en un estado de shock, aquel hombre de pie me arrimó una silla y me sentó . Era él, la misma persona, vestida de forma extraña, más que extraña de otra época, era yo. Amun Abubakar en el mismo lugar a la misma hora de dos épocas diferentes. 
-Es la primera y la única vez que va a pasar esto. - empezó hablando él y continuó. 
Escucha bien lo que te voy a contar , se que estas contrariado pero sí, tu y yo somos la misma persona en diferentes épocas. Yo soy el Amun de un futuro muy lejano y de un lugar aún más lejano. 
Lo que viste anoche no debe de saberlo nunca nadie Amun, tuvimos un accidente y tu estuviste allí para verlo. No es lo que debieras haber visto . Hace unas semanas, en tu época,  un gran esteroide chocó contra el lado oscuro de la luna, la parte oculta que es invisible a nuestro mundo. En  la colisión se produjeron grandes trozos de material desconozido hasta entonces, que deben de aterrizar esta noche y que tu debieras haber descubierto en tu vuelta de recogida de los camellos de tu cliente. Esos trozos extraños son un material extraño que tu depositarias en la biblioteca del Cairo para que todo el mundo observará y quedará prendado de una piedra extraña caída del cielo y de que por fin se te creyera. Años más tarde un grupo de científicos buscaría un material capaz de viajar a la velocidad de la luz descomponiendose en átomos y reconvirtiendose en el mismo cuerpo. Con ello lo único que querían era poder viajar en el tiempo. Alguien se enteró  de que una piedra extraña caída del cielo se exponía en una biblioteca del Cairo.   Pronto se hicieron con ella y con su descubridor que iba a ser utilizado como conejillo de indias para descomponerse y volver a componerse en otra época. Y ya ves... funcionó aquí estamos tu y yo , la misma persona de diferentes épocas. 
El material sirvió para que las personas pudiésemos viajar en el tiempo.
Viajamos  al futuro Amun, fuimos la primera persona en viajar al futuro, nos hicieron miles de pruebas y pronto empezaron las primeras expediciones de gente hacía el futuro. 
No nos gustó lo que vimos ,  en unos cientos de años la tierra sufriría un tremendo cambio climático que arrasaría con ella y todo posible atisbo de vida. Rápidamente nos pusimos a trabajar y sólo algunos,  militares, científicos, médicos y un selecto grupo de gente, como si aquello fuera el arca de Noe, fuimos capaces de viajar a otro mundo, a un lugar seguro, donde no levantar sospecha y poder crear una nueva vida. Ese mundo no está tan lejos , el hombre seguirá viajando a él pero nunca nos encontrará ,  nos fuimos al lado oscuro de la luna.  Una gran ciudad avanzada en todo, allí he creado una empresa de viajes al pasado,  esas luces que a veces se ven en el cielo y que en tu futuro las llamarán ovnis,  no es nada más que naves espaciales de turistas que pagan por verse a ellos mismos o a sus antepasados en la tierra. 
Anoche viajábamos para ver el momento histórico en el que yo mismo encontraba la piedra que salvaría a la humanidad, pero un fallo en uno de los motores de refrigeración nos hizo perder velocidad y estrellarnos en el desierto. Tu no deberías haberlo visto . Te  hemos tenido que cambiar de época Amun. Las pirámides se formaron hace ya muchos años por exclavos de faraones,  tu las has visto de la noche a la mañana pero te aseguro que llevan ahí ya muchos años. No podíamos arriesgar a que cogieras un trozo de nuestra nave y nos descubrirán en un futuro cercano. Esta noche caerá en el desierto un trozo del lado oculto de la luna, pero tu ya no estarás en esa época para recogerlo, quedará enterrado y nunca nadie lo descubrirá ni nos descubrirán .  Hemos cambiado el pasado pero no el futuro.

-Lo miré a los ojos y giró su silla hacia la ventana , me levanté  y giré la silla para preguntarle que sería de mí en aquella época. Ya no estaba, se había esfumado como el humo, ni aquel hombre trajeado tampoco.  Todavía en estado de shock salí a la calle, pensaba en mí cliente, me habían buscado clientes doscientos años más tarde , viaje hasta el Cairo a ver los cambios de mi ciudad, poco había cambiado la biblioteca seguía en pie,  no pude dejar la piedra lunar ,  pero lo que si dejaría sería un diario en una estantería con los planos del lugar donde ocurrieron los hechos y la época , por si algún día alguien como yo lo leyera y fuera en busca de una piedra que cambiaría el mundo.
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El avión aterrizaba , empecé a atar cabos,  mi padre encontró en uno de sus viajes este libro, era uno de los científicos en busca de un viaje hacía el futuro. El encontró la piedra en el desierto por eso tantos viajes?  Seguramente montaría un grupo de expedición junto al señor Frédéric y Doña Flora que no debe de ser una simple limpiadora, habrá más gente involucrada y cuando mi madre hablaba de que veía a mi padre es que lo veía.  El cuerpo de mi padre nunca lo vimos,  nos  dijeron que estaba  irreconocible tras el accidente de elicoptero,  mi madre se suicidó pero en esta vida , no en el pasado.  
Llegué a la oficina,me acordé de un cuadro que un pintor anónimo le pinto  a mi padre  , lo tenía colgado en la oficina,  allí estaba tras él,  allí me acuerdo de ser yo pequeño y esconder sus cosas en una caja fuerte tras el cuadro, el cuadro se llamaba ... "El lado oscuro de la luna "         me metí en el despacho de mi padre y esperé a que todo el mundo se fuera ... miré el calendario para ver que ese día no era mi cumpleaños, quité el cuadro , abrí la caja , con una pequeña llave que siempre acompañaba a mi padre . 
Dentro de la caja un billete parecía ser un billete de avión en él ponía en grande :
"Viaje en el tiempo " el lado oscuro de la luna.  Se encendieron las luces y allí estaban ,  delante mía,  en pie , mi padre, mi madre, el señor Frédéric, Doña Flora, un señor que debiera de ser Amun Abubakar y yo mismo.

martes, 13 de enero de 2015

El grito que desquició a los envidiosos

Un grito, un simple grito de celebración y alegría, desquició a todos los envidiosos del mundo. Todo sucedió en la última gala del balón de oro 2014 cuando el ganador al mejor jugador  Cristiano Ronaldo, recogía su premio ante la mirada de millones de personas a través de la televisión.  Tras cumplir con el protocolo de  felicitar a todos sus compañeros, familia y lo de siempre ... como ya habían hecho antes los demás premiados , Cristiano propinó un grito de guerra a lo más estilo BraveHeart  , era un grito pactado con sus compañeros  en caso de recoger dicho premio , un grito de guerra, un grito de "Aquí estoy yo" , un grito de nos lo merecemos ,  un grito de soy diferente. 
Las reacciones no se hicieron de esperar ,  en cuestión de minutos las Redes sociales estaban inundadas de críticas y memes hacia Cristiano Ronaldo , sus detractores no perdieron ocasión para sacarle burla e insultarle. 
Fanáticos de todo tipo, perdedores a los que ya les hubiera gustado estar en su lugar . Lo único que consiguieron con sus críticas es agrandar su leyenda.  Leyenda viva.

YO VI JUGAR A CRISTIANO RONALDO

Un ejemplo de superación, un ejemplo de trabajo y esfuerzo, un ejemplo de dedicación a su trabajo y en definitiva un ejemplo deportivo en general donde poder fijarse. 

Para los que lo critican aquí dejo esto.

CRISTIANO RONALDO

Identificado en los medios de comunicación con el numerónimo CR7,es considerado uno de los mejores futbolistas del mundo, llegando incluso a ser el mejor y más completo para un elevado número de personas y prensa vinculadas al deporte, así como también una de las figuras más mediáticas de la actualidad.Es el cuarto máximo goleador en la historia del Real Madrid C. F. —tras haber superado sucesivamente a grandes jugadores como Amancio Amaro, Emilio Butragueño,Pirri, Paco Gento,Hugo Sánchez y Ferenc Puskás; estos dos últimos durante la temporada 2013-14— consiguiéndolo en apenas cinco temporadas en el club.

A lo largo de su carrera profesional Cristiano ha conseguido batir diversos récords. Entre ellos se destacan el ser el máximo goleador de la historia de la selección de fútbol de Portugal con 52 tantos en 118 partidos, superando por 5 tantos a Pedro Pauleta. También madridista que menos partidos necesitó (92) para alcanzar los cien goles en el campeonato de Liga, ser el primer futbolista en la historia de la Liga que consiguió marcarle a todos los equipos a los que se enfrentó en una temporada, ser hasta el momento el único futbolista de la historia capaz de marcar en seis «Clásicos» consecutivos. Es también el único futbolista que ha conseguido marcar en seis visitas consecutivas al Camp Nou, estadio de máxima rivalidad para «los blancos», además de ser el portugués que más goles ha marcado en Champions League —máxima competición a nivel de clubes en Europa— con un total de 73 tras superar a su compatriota Eusébio, y al español Raúl González como máximo goleador histórico del torneo.

Su consagración como futbolista de élite se dio en su etapa en el Manchester United Football Club, donde tras conquistar tres Premier League, dos Copas de la liga, una Copa, dos Community Shield, una Liga de Campeones y una Copa Mundial de Clubes, fue galardonado con el Balón de Oro, el FIFA World Player y la Bota de Oro, trofeos que le acreditaban como mejor futbolista del mundo en el año 2008.

Tras protagonizar el traspaso más caro en la historia del fútbol en su momento, recaló en el Real Madrid Club de Fútbol, donde mejoró como futbolista llegando a sus más altos registros en juego y goles. En el club español fue el primer jugador en superar la histórica cifra de treinta y ocho goles en una temporada de Liga, situando la nueva marca en cuarenta y un goles, registro que le sirvió para ganar su segunda Bota de Oro.Conquistó como madridista dos Copas del Rey, una Liga y una Supercopa de España, completando así la triple corona española, más una Liga de Campeones y una Supercopa de Europa. Sus actuaciones le llevaron a conquistar otros dos Balones de Oro Balón de Oro en 2013 y 2014,y situarse entre los tres mejores jugadores del mundo durante ocho temporadas.

Internacional absoluto con la selección portuguesa desde 2003,ha disputado tres Eurocopas y tres Mundiales en donde sus máximos logros fueron en las Eurocopas de Portugal 2004 y Polonia y Ucrania 2012 en las que fue subcampeón y semifinalista respectivamente. En cuanto a la Copa Mundial, un cuarto lugar en Alemania 2006 fue su mejor actuación.

Es desde 2014 Gran Oficial de la Orden del Infante Don Enrique, uno de los máximos reconocimientos otorgados en Portugal, por su prestación de servicios relevantes otorgados a su país, así como su expansión cultural, histórica y de valores.[1]

[1] fuente Wikipedia

Siiiiiiiiiiii ! ! !

sábado, 10 de enero de 2015

FANATICO

Con ansia me duermo esperando soñar
que aplaudo a mi equipo y no dejo de animar
empieza la liga y yo confío
que tanta emoción no me dejará vacío
el regreso del héroe me alegra la vida y mis problemas se pierden en la neblina
las grandes jugadas al público motivan y recuerdo que de niño era a mí a quien aplaudían
no soy un simple espectador medio, solía jugar y aún podría hacerlo
con magia lancé la pelota ,aquel día, y del campo salí a hombros
¡¡¡¡Menuda alegría!!!!
este gran deporte y yo nos hemos fundido
y mi gran afición a mi hijo he trasmitido
mi hijo es pequeño y torpe de momento
pero aprenderá a jugar es cuestión de tiempo
ahora estoy bastante cerca, a un solo paso, de arreglar las cosas y que me hagan caso
ayudaré a mi equipo a recuperar su gloria
con tan solo un golpe puedo hacer historia
los jugadores dicen que juegan para si mismos
con nosotros no cuentan, ya nada es lo mismo
el seguidor es en realidad quien paga, quien les otorga riqueza y la bienvenida fama
los jugadores nos oyen pero no nos escuchan
fingen que nos aprecian  y de nosotros se ocultan
ya estoy cansado de tanta codicia y busco la forma de hacer justicia.

La voz en off de Robert De Niro en Fanático nada más empezar la película .  

Y es que todavía me acuerdo de esas conversaciones telefónicas entre Gin Renard  (De Niro ) y Bobby Rayburn  (Snipes) y el papelón de De Niro en esta obra maestra donde consigue representar a un verdadero fanático.
De toda la película destaco la conversación donde Bobby Rayburn explica a Gin Renard lo que es un fanático. 
B.R ... por un momento pensaba que eras uno de esos fans , ¿no lo eres verdad?
G.R - No... no. ¿ Qué pasa con los fans?
B.R- No me gustan los fans, son fanáticos, perdedores, gente que abandona sus sueños e idolatran  a otras  personas  por que envidian  lo que ellos  no han  podido conseguir. ¡Quieren vivir tu vida! Tanto que no te dejan vivir la tuya.

Esta definición de fanático podría extrapolarse a cualquier ámbito de la vida. Si nos vamos al ámbito religioso yo hubiera añadido gente insegura .

Solo el hombre que duda interiormente  se vuelve fanático . Ser fanático religioso de cualquier religión, significa simplemente  que tiene dudas acerca de esa religión.  Se vuelven fanáticos y agresivos; pero no para demostrar nada a los demás, sino para demostrarse a sí mismos que creen realmente  en todo lo que  creen. Tienen que demostrarlo. Cuando realmente crees en algo no eres fanático en absoluto.

¡Quieren vivir  tu vida! Tanto que no te dejan vivir la tuya.

sábado, 6 de diciembre de 2014

Infiltrados

Ese momento en el que te pones delante de un funcionario/a de un estamento público y te preguntas... ¿ éste tío/a ha aprobado  las oposiciones para estar aquí sentado/a ? Y automáticamente te respondes... Noooo, no tiene ni puta idea, este/a está  elegido/a a dedo, es imposible tanta falta de profesionalidad. Sus compañeros van 20 veces más rápidos.
O ese momento en el que estás estudiando y llega un profesor/a que tiene el mínimo conocimiento de la materia y tu piensas ...  esté tio/a  solo piensa en jubilarse y pasa de todo y todos olímpicamente. 
O ese otro momento en el que a tú  o a  algún familiar  esta ingresado una semana en un hospital ,  lo  atiende  toda la semana el mismo  equipo médico - ¿Cómo estás? ¿ Qué tal ? Si te hace falta algo me lo pides -  Joder , que suerte he tenido pedazo de equipo médico me ópera mañana, no me han dicho lo que me van a hacer pero me mola el trato. Y mañana llega el día y me ópera otro equipo . Luego te despiertas por la mañana   lees en el periódico  que hay una médico en  un hospital de España  sin ser titulada. Y te preguntas... ¿ Este equipo de médicos era el bueno? ¿Los otros eran postizos?  Y así veinte mil casos en  los distintos terrenos profesionales de la vida. Gente sin profesionalidad que te forma unos pifostios y te ponen de una mala leche insoportable. Banqueros, funcionarios, médicos, administrativos de empresas, informáticos e incluso cajeras de supermercado. Un sin fin de gente en puestos de trabajo diferentes. 

Y verdad o no ,  ahora me cuentan y cobra un poco de sentido lo de la falta de profesionalidad por todos sitios,  el CNI , Centro de Inteligencia Internacional,  coloca a personas en ciertos puestos estratégicos sin opositar nada. Eso explica porque hay gente que parece desarrollar más lenta su labor o le falta un poco de profesionalidad en su trabajo. Porque  ellos son, Infiltrados, personas colocadas a dedo, estratégicamente para recaudar información en un momento dado , no importa que conozcan  más o menos  la materia que desempeñan , lo importante es que sean buenos observadores de su entorno y sepan transmitir los acontecimientos.
Así que  tomando este post de forma sarcástica,  cuando os choqueis de frente con alguno de éstos. .. cuidado, pueden ser del CNI. Personas altamente cualificadas.

lunes, 24 de noviembre de 2014

Romper las reglas

Hace poco más  de un año comencé  a escribir este blog, sin tener ni idea y sin ser un profesional de ésto , me quedaba hasta las dos de la mañana escribiendo en un móvil después de que mis  hijos quedarán dormidos.No tenía ordenador.  Para  mí no era nada más que  un hobby y un reto presentar públicamente un post todas las semanas. Una  de las cosas que más me preocupaba eran las faltas de ortografía, a sabiendas de la dificultad que tenía  escribir en un móvil aunque  este llevará  teclado predictivo.  El  poder transmitir mis reflexiones e inquietudes   y poder entrar en sintonia con otras personas  me motivaba. Mi primer post se llamó

"La Manipulamotivacion " [1]

En él hablaba de esas frases de motivación que están en todas partes ,  que llenan nuestras redes sociales, que empapelan nuestras calles, paradas de autobús y  hasta a veces  los sobres de azúcar o café. En anuncios , en películas... y es que se ha puesto de moda todo tipo de frase motivadoras . Además casi todas  las firman los mismos, Einstein, Steve Jobs o Bruce Lee.

Es como que interesa que todo el mundo en este momento este motivado .

Hoy en día estar motivado se ha convertido en una regla necesaria para la vida.

Rompiendo las reglas

"Cualquier rendimiento  por debajo del muy bueno no es recompensado"

Xesco Espar

Sigo  citando al gran Xesco Espar y su libro Jugar con el corazón,  cuando la excelencia nunca es suficiente. Y es que  esta claro que hoy en día el nivel de exigencia para cualquier profesión en la vida tiene que ser por encima de lo esperado,  o lo que es lo mismo,  salirse del parámetro.
En este libro nos pregunta  los nombres de los ocho últimos participantes de la final de los 100 m lisos en  las olimpiadas. Si te haces la pregunta, a no ser que seas un atleta o un gran aficionado al atletismo, lo normal que respondas sea Usain Bolt y poco más. 
Cuatro años de preparación, muchísimas eliminatorias descalificatorias, los ocho corredores más veloces del mundo, capaces de correr los 100 metros lisos por debajo de los 9 segundos. Y resulta que a la únicos que conocemos es al primero,al segundo y al tercero. Los otros cinco solo saben que han estado allí sus padres ,  hermanos y algún amigo íntimo.  Estamos hablando de los 8 mejores corredores del mundo. Repito, capaces de hacer los 100 m lisos por debajo de los 9 segundos. Y SÓLO CONOCEMOS EL NOMBRE DE LOS TRES PRIMEROS. No basta con ser muy bueno hay que ser el mejor.

Pues lo mismo pasa con la motivación, hoy no basta con estar motivado ,  se ha convertido en algo tan cotidiano que  las frases de motivación se han  convertido en una regla para empezar el día. Y si quieres conseguir la excelencia  hay que romper las reglas, o lo que es lo mismo salirse del parámetro.

"Cualquier frase de motivación sin aplicarle proactividad, nunca conseguirá la excelencia"

Y para explicar esto voy a utilizar un par de frases que me gustan  mucho.

"Nunca te bañaras dos veces en el mismo rio"

Esta claro que el agua fluye, por lo tanto nunca me bañare en las mismas aguas, ahora tenemos dos opciones:
Que el agua  que nos bañe  sea  la que ya se ha creado para nosotros, sin opción de elegir en que agua bañarnos, o nadar hasta el nacimiento para desviar el agua y crear nuestro propio cauce del rio, que aún siendo aguas diferentes , estas aguas las crea uno mismo.

"No te establezcas en una forma, adáptala y construye la tuya propia, y déjala crecer, sé como el agua. Vacía tu mente, se amorfo, moldeable, como el agua. Si pones agua en una taza se convierte en la taza. Si pones agua en una botella se convierte en la botella. Si la pones en una tetera se convierte en la tetera. El agua puede fluir o puede chocar. Sé agua amigo mío".

Tengo dos opciones, adaptarme a la forma y aceptarla o ser agua muy fría o muy caliente ,  hasta el punto de congelar y romper el molde para que se adapte a mí  o hasta el punto de ebullición y evaporarme para retornar en la forma que más me convenga.

En definitiva ser proactivo,  adelantarse al resultado para crearlo.

Podía quedarme dormido o escribir, podía no escribir al no tener ordenador o  hacerlo en la única herramienta que tenía,  un móvil,  podía haberme dado vergüenza presentar mis faltas de ortografía...  pero no lo hice. Decidí y lo sigo haciendo,  escribir y con ello romper las reglas de mi motivación.
Hoy mi blog recibe más de 4000 visitas.

[1] http://miguelangelzapataparra.blogspot.com.es/2013/10/la-manipulamotivacion.html?m=1

miércoles, 19 de noviembre de 2014

Creer/ar

No se si os habéis dado cuenta de todo cuanto nos rodea,  de las comodidades, de las nuevas tecnologías, de la capacidad de viajar en un aparato que nos pone en otro lado del mundo en 13 h,  del buen libro que leemos en ese trayecto, de la buena comida de un restaurante o del sofá que da masajes en el salón de tu casa. Así podría hablaros de mil aparatos y descubrimientos que han cambiado nuestras vidas. Pero  si os dais cuenta , absolutamente  todas las cosas que disfrutamos a diario han salido de la creación y  acción de una persona que tuvo una idea y decidió convertirla en algo. Solo disfrutamos de comodidades porque alguien un día decidió actuar. Desde que esa persona tuvo la idea hasta que tú disfrutaste de ella el proceso pasó por dos fases, la fase-nada y la fase-algo, o lo que es lo mismo, la fase-cero y la fase-uno. La idea y su planificación son importantes, pero ambas son parte de la fase-nada. Mientras ideas, piensas y planificas todavía no tienes nada. Son el paso previo a algo , pero todavía no son nada . El tesoro no está en la idea. El 99,99999...% de las ideas nunca pasan de eso. Serán solo ideas. El tesoro está en la minúscula fracción de todas ellas que acaba convirtiéndose en algo. El mundo no lo mueven las personas con ideas, ya que todos las tienen. El mundo lo mueven los pocos dispuestos a hacer algo con ellas. La magia está en la acción. Y para ello tienes que Creer tanto en esa idea que esa creencia se convierta en el motor de la acción. 

No acumules información para almacenarla. Haz algo con ella. Si has ido a clase de conducción, conduce. Si has leído un libro de buceo, bucea. Si te has matriculado a un curso para hablar un idioma, háblalo.[1] Sí crees en algo ve a por ello se convertirá en realidad. Y esa es mi propuesta para 2015, CREER/AR

Creer tanto en mí proyecto que sea el motor para Crear. 

" De crear a creer ... solo hay una letra de distancia "

[1] Del libro "Los 88 peldaños del éxito " de Anxo Pérez. 

lunes, 10 de noviembre de 2014

El último nombre de Jesús

Las dos y media de la mañana , dos grados bajo cero, el pavimento casi  congelado  sobre la plaza de San Miguel de Almazan , solo se escuchan unos pasos apresurados hacia la iglesia,  el taconeo de un párroco sujetando   bajo su brazo izquierdo una mochila de cuero que le cuelga de su hombro , con la otra mano  se tapa medio rostro con una bufanda para protegerse del frío. Aún así puedo observar como  su aliento convertido en vaho  por el frío atraviesa su bufanda . Por su manera de respirar intuyo  que tiene prisa y  que lo que protege bajo  su brazo izquierdo lo   incomoda. Además de entender  que sacar a una persona   de su casa a estas horas y con el frío que hace, debe tener carácter urgente y de no querer ser visto  por nadie. Accede a la parroquia por una puerta lateral ,  al empujarla está  se abre, lo estaban esperando.
Habían pasado doce minutos cuando se volvió  a abrir la puerta, salió el párroco  esta vez con su mochila en el vientre  cruzando los brazos sobre  ella, empezó a correr hacia mi posición, no llevaba la bufanda en su rostro y de lejos pude ver  como el vaho  de su aliento dejaba una estela tras él.   Me incorpore rápidamente, apagué el cigarrillo que estaba fumando y arranque el coche, abrió la puerta trasera y se metió dentro. 
- A San Esteban de Gormaz .
Casi no le salía la voz ,  sin mediar palabra arranque y cumplí ordenes . 
San Esteban de Gormaz era otra parroquia a las afueras de la ciudad , la oscuridad de aquellos caminos entre acantilados de montaña y el frío que me empañaba  los cristales no me dejaba apartar los  ojos de la carretera. Su respiración al principio era fuerte pero conforme íbamos alejándonos   de la iglesia parecía ir relajándose . Una de las veces lo miré  por el espejo retrovisor y llegué a ver  como manipulaba su móvil ,  por el  nivel de concentración iba mandando algún tipo de mensaje importante sobre la reunión mantenida en la iglesia de San Miguel. Con la luz tenue del móvil le pude ver medio rostro, estaba pálido , los ojos se fijaban en el móvil como si su vida dependiera de ello. Le pregunté ...
- ¿ Se encuentra usted bien padre ? 
No levanto la mirada del móvil y  ni tan siquiera hizo atisbo de contestación.  Yo ya estaba acostumbrado, además a mi no me pagaban para eso. Trabajaba como chófer para  instituciones o empresas que querían hacer recados o entregas un tanto delicadas. Mi discreción estaba asegurada, uno de mis contratos era no saber nunca lo que transportaba ni a quien.

Fui observándolo todo el camino hasta que llevamos un sobresalto, al volver la mirada hacia la carretera un animal que nunca logré  identificar se me cruzó  teniendo que frenar de golpe. El cuerpo del párroco se despidió hacia delante metiendo medio cuerpo entre los dos asientos delanteros , todo fue un susto no impacte contra nada aunque tuve que frenar de golpe.  
-¿ Se encuentra bien?
No contestaba así que lo incorpore hacia atrás, su rostro estaba frío como el mármol y  su mirada fija en el horizonte. 
Bajé rápidamente del coche y abrí la parte trasera para ver la situación  del párroco.  No respiraba, no tenía pulso  y se había quedado rígido como el hierro. Los brazos todavía abrazaban su mochila de cuero apoyadas en el vientre,  hice un gran esfuerzo para mover sus brazos y arrancarle la mochila, estaba llena de sangre y sus manos también, en su vientre un agujero de bala , que más que de bala era que lo habían encañonado de cerca. Mi trabajo se complicaba ,  busque mi teléfono en la guantera del coche para llamar a la persona que me había contratado. Tenía un mensaje,  justo era de  ella.

"No hablé , lo escuchan todo, diríjase  a la Iglesia de San Esteban de Gormaz y busque a  Don Aurelio  ,  entregué  la mochila, él sabrá lo que tiene que hacer"

Llamé al número de teléfono ,  primero se iluminó la parte trasera del coche y luego sonó en los pies del párroco.
Lo saqué del coche y lo metí en el maletero, cuando hablará con Don Aurelio decidiría que hacer con él, de momento tendría que limpiar mis huellas para no estar involucrado en este asunto que se tornaba negro.
Pronto llegué a la iglesia de San Esteban de Gormaz,  era una iglesia Románica del siglo XI ,  estaba en alto ,  aparque el coche en  un descampado y ascendí  por unas escaleras pedregosas que con la humedad y el frío  se volvían peligrosas. El el lateral había como una abadía, una de las puertas estaba abierta, accedí a la iglesia, todo estaba oscuro , aunque intentaba que mis pasos fueran sigilosos el eco de aquel lugar oscuro y vacío, los hacían  sonar   por toda la iglesia. El suelo era de granito, un montón de filas de bancos vacíos llegaban  hasta el altar de la iglesia , encima del altar la imagen de San Esteban y más arriba una vidriera circular con cristales de colores, por ellos se colaba la única luz del exterior que era la de la luna llena. Fui ascendiendo por uno de los pasillos laterales dirección al altar, las paredes del lateral estaban llenas de santos ,  bustos de vírgenes y apóstoles.  Al final una puerta pequeña por la que irradiaba una luz por debajo de ella. La puerta no media más de 1.55 metros  de altura, era muy estrecha , la empuje estaba abierta, un pasillo  hacia abajo lleno de escalones y un olor terrible a humedad se desprendía. Descendí lentamente  mochila en mano esperando ver abajo a Don Aurelio , al final de la escalera una sala  con una luz que nacía  de una bombilla que colgaba del techo. ¿Qué  era está  sala? ,  parecía un taller donde Don Aurelio mataba su tiempo libre ,  había una mesa larga de madera pegada a la pared y un montón de herramientas típicas de un zapatero, una escalopina, un martillo remendón, una manopla. De las paredes colgaban muchas botas de diferentes números, tanto de niños como de  adultos. Sobre la mesa habían suelas de zapatos como si hubiera dejado un trabajo a medias, seguramente Don Aurelio arreglaba zapatos para luego repartirlos entre los más desfavorecidos del pueblo. Otra puerta daba a otra sala contigua , esta vez si parecía ser el despacho de Don Aurelio. Estaba oscuro, encendí mi zippo para buscar el interruptor en la pared, lo encontré y  encendí.  Estaba todo revuelto , alguien había llegado allí antes que yo, me vino a la cabeza que por eso estaban todas las puertas abiertas, alguien y debía ser alguien gordo, buscaba lo que yo tenía entre mis manos. Me apresuré a salir de aquella iglesia, no pintaba nada bien, cuando llegue a la altura de la iglesia empecé a andar todavía más lento que cuando había entrado, fui avanzando hasta llegar a la puerta principal, miré  hacia el altar cuando en la primera fila se podía ver a una persona arrodillada rezando hacia el santo . 
Don Aurelio -pensé yo hacía mis adentros- le entrego la mochila y me voy . Me apresuré para  llegar a su altura , era un hombre de baja estatura, iba con una túnica marrón oscura y la parte de atrás de su cabeza que es lo primero que vi no tenía pelo.
-Don Aurelio,  Don Aurelio. ..
No me contestó así que le toqué el hombro levemente hasta que su cuerpo cayó hacia atrás desplomándose en el suelo.   
Hasta entonces  ya estaba empantanado hasta las cejas ,  alguien iba detrás  de lo que quisiera que guardaba esa  mochila y la entregará o no , me iba a costar la vida, así que había llegado el momento de ver lo que contenía.

Solté la hebilla de un cinturón que cerraba  la mochila y la abrí. Dentro una carta , pañuelos con un logotipo bordado y una biblia . Tomé    la carta , estaba abierta y su fecha de emisión era de hace dos días. El sello de emisión lo reconocí enseguida, venía de la Santa Sede del Vaticano.

Estimado Carlos
He recibido su atenta carta fechada el pasado día 22 de Noviembre  ,  donde pones en conocimiento al Santo Padre de una nueva y peligrosa orden creada bajo el nombre de - El último nombre de Jesús-
Tras varias semanas de investigación, me pongo en contacto con usted para advertirle de sus peligros reales ,  es una agrupación  conformada por una secta que  abarca desde personas de alto nivel cultural, hasta grandes empresarios y altos cargos de la sociedad  española, y desde hace unos meses hacia acá , párrocos y obispos.  Lo que me preocupa de ellos no es su gente ,  es su líder.  Mons Señor Martinni,  un obispo expulsado de la Santa iglesia por tener unos pensamientos y acciones diferentes a las del Santo padre , su poder de convicción  esta arrastrando a mucha gente de la iglesia hasta el punto de estar poniendo en peligro nuestra institución, su objetivo es el poder y el control de la iglesia . Su búsqueda se centra en un manuscrito que dejó un apóstol  con el último nombre que pronunció Jesús antes de ser crucificado.  Con ese nombre se podrían desenscriptar  las palabras claves de la biblia y con ello cambiar todo el concepto de lo que entendemos por iglesia. 
Sólo usted, el Padre Matías y el Padre Aurelio son conocederos del paradero de dicho manuscrito en todo el mundo . Y así debería seguir siendo . El manuscrito no debe salir de su ubicación, pues si así fuera correríamos el peligro de que cayera en manos de personas indeseables.
Ante la verdadera amenaza que ustedes corren por sus vidas o la posibilidad de ser captados por dicha orden , enviamos un emisario que se reunirá con ustedes en tres días. Su nombre se guardará en el anonimato. Reuna por favor a los otros dos padres con usted en el lugar donde se encuentra el manuscrito , el enviado se pondrá en contacto con usted y sabrá donde debe ir.
Para finalizar esta carta , recordaré que si alguno de ustedes sintieran la tentación de sumarse a dicha orden, ruego pónganse en contacto con la Santa Sede. Créanme con seguridad que su Santa  Sede los tendrá presentes en sus oraciones.
Con mis mejores deseos de bien, aprovecho la oportunidad para manifestarles las expresiones de mi consideración y estima en Cristo.
Fdo.  Mons George Fratelo. 

El párroco que llevo en el maletero debe de ser Don Carlos, debiera de estar avisando a los otros dos párrocos para reunirlos ante la llegada del enviado. El padre Matías debe ser el de la Iglesia de San Miguel de Almazan. Seguramente cuando llegó Don Carlos ya había llegado alguien, al igual que aquí. Me pregunto ahora si lo que se me cruzó en la carretera era un animal.
Muchas dudas surgían en mi cabeza pero no tenía tiempo de ponerme a pensar en ellas. Me pregunté dónde debería guardar algo Don Aurelio referente al lugar donde se encontraba el manuscrito , porque lo que tenía claro es que lo de la carta ya no era secreto y no es la carta lo que iban buscando.

Le arranque los dos zapatos y baje nuevamente a la sala donde tenía las herramientas, con unas grandes tenazas arranque las suelas , en la izquierda no llevaba nada y en la derecha. . . ¡Bingo! 
Una llave de cobre de unos seis centímetros con una cabeza de ciervo encajada en un molde hecho sobre la suela del zapato. 
Esa cabeza de ciervo la había visto unos minutos antes , volví a sacar los pañuelos de la mochila y coincidían,  los logotipos bordados en una de las esquinas de  los pañuelos eran cabezas de ciervos. Despegue los pañuelos y en uno de ellos también bordado  ponía " Parc. 8 / 24 "
Debía de ser una dirección y las únicas direcciones que conocía con esa nomenclatura, era en los cementerios.  Y el cementerio de la ciudad estaba justo detrás de esta iglesia.
Subí las escaleras todo lo que daban mis piernas ,  abrí la puerta está vez sin  parar ni pensar si hacía  ruido o no ,  nada más salir frente a mí, un tipo encapuchado con una túnica marrón oscura. Me pare a cinco metros de él.   No le podía ver la cara ,  llevaba un cinturón hecho de cuerda y un crucifijo a la altura del estomago,  un atuendo típico de monje.
- Le advierto que voy armado. Es lo primero que se me ocurrió. 
-No debe usted preocuparse, soy el enviado. 
-A estás alturas de la partida me basta para saber que el enviado no es otro que usted, y que su nombre es Mons George Fratelo.  Que usted es el culpable de  la muerte de los tres párrocos  para que ninguno de ellos pudiera destaparlo, que  va buscando la puerta hacia el manuscrito y que aún no ha encontrado nada. 
-Veo que para ser un simple chófer es usted muy ágil. Su mismísima Santidad me puso a mi a cargo de este asunto al recibir una  carta de el padre Carlos.  
-¿Cuánta  gente del propio Vaticano esta implicada en esto?
- La pregunta es ¿cuánta gente no la hay?
Hay muchos intereses bajo ese manuscrito .
- Pero sin los tres párrocos  vivos ¿ Cómo saber donde se  ubica el manuscrito? 
Sacó su mano de la túnica y me apuntó con una pistola, no me dio tiempo a reaccionar cuando la disparó sobre mi cuello, eran dardos.
-Pronto el veneno empezará a hacerle efecto ,  en media hora estará usted muerto como el padre Aurelio, empezará por un calor sofocante y luego notará un frío aterrador, empezará a notar los latidos de su corazón en la garganta y luego en las sienes, empezará a costar le respirar y acto seguido le pesarán las piernas y  brazos, no podrá articular palabra , su lengua se volverá un trapo, la visión será borrosa y doble ,  hasta ahí todo perfecto. A partir de aquí no hay vuelta atrás , empezará a tener una serie de arritmias hasta sufrir un infarto y quedarse rígido como el hierro.

Vaya eso me suena, no había terminado de hablarme cuando ya empezaba a notar un calor dentro de mi cuerpo.
Me arranque hacia él  y le empuje , salí corriendo de la iglesia, mi coche ya no estaba donde lo dejé. La única opción que tenía era llegar hasta la dirección del pañuelo y poder alcanzar el manuscrito para destruirlo antes de que cayera en manos de esta orden de depravados. 
Llegué al cementerio, por mi cuerpo ya había pasado el frío que me comentaba y empezaba a notar como el corazón se me subía a la garganta, eso no me impidió que saltará la pareta de dos metros que me separaba del cementerio. Ya estaba dentro , disponía de poco tiempo así que empecé a correr en busca de la parcela 8/24 . Con la única luz de la luna y con una imagen tétrica de un cementerio nocturno llegué  a la parcela 8,  todo lo que había eran panteones, aquel cementerio era gigante así que ahora me quedaba buscar el panteón número 24. Las sienes me iban a estallar,  el dolor de cabeza era insoportable, la numeración de los panteones iban de dos en dos, a la izquierda los impares y a la derecha los pares, un panteón gigante a unos metros parecía que iba ser el que yo iba buscando, miré su número y marcaba "22" el siguiente era el que mio .  No había nada, limpié  el número que estaba a mis pies lleno de tierra y barro y marcaba "24". No había Panteón, cuatro metros cuadrados de arena y barro.  
Hasta aquí había llegado, el dolor de piernas y brazos que empezaban a pesarme era la señal de que poco podía hacer ya. Me deje caer en la arena de rodillas cuando al caer noté  como el suelo de aquella parcela no era tierra si no hierro, limpié la superficie con las pocas fuerzas que me quedaban y allí estaba ... una cabeza de ciervo grabada en una puerta metálica en forma de trampilla. Busqué  la cerradura y utilicé la llave para abrirla. Notaba ya como mi lengua se dormía y como empezaba a costarme respirar. Levanté  la puerta de hierro y levanté una gran polvareda, no veía nada , saqué  mi zippo y encendí para empezar a descender al panteón. Estaba todo lleno de telarañas, allí parece no haber entrado nadie en siglos, quizá la última vez cuando los tres párrocos entraron para ocultar el manuscrito. Perdí  la noción de los metros que había bajado , mi visión se empezaba a emborronar y la falta de oxígeno tanto de aquel lugar como la del veneno , empezaban a crearme una cierta descordinacion en mis actos. Llegué a una bóveda,  las fosas estaban en las paredes, todas ellas de mármol.    En el suelo tallado en piedra aunque no pude ver lo que ponía en latín, si llegué  a leer quien ocupaba esas fosas.
Allí yacían los infantes de Carrion acompañadas de las hijas del Cid campeador.  No entendía nada ni porque yo estaba allí, me puse en pie antes de perder la visión del todo, en mi mano derecha el zippo y con la izquierda palpando las paredes de las fosas buscando una  cabeza de ciervo. Miré  por todas las fosas pero mis fuerzas no dieron para más y me derrumbe en el suelo , caí de lado golpeandome fuertemente la cabeza contra el suelo, empezaron a darme las primeras arritmias y mis ojos persiguieron la única luz , la de mi zippo, que había caído en el suelo junto a una fosa pegada en la pared , la única que no llegué  ni a ver, tras mi zippo se iluminó abajo en la pared...
"El último nombre de Jesús " y una cerradura con una cabeza de ciervo. 
No daba para más,  un calor note en la cara y una iluminación de la bóveda,  mi visión era borrosa pero me bastó para ver la figura de un monje. Lo último que note antes de cerrar los ojos, fue que se paralizaba el corazón y que el monje me cerró los ojos.

Oscuridad...
No se si estoy vivo o muerto, intento levantarme pero no puedo,noto las manos y mis pies, me cuesta respirar pero al parecer es por la falta de oxígeno,  estoy encerrado en algún sitio, intento meter las manos en mis bolsillos pero no tengo mi zippo,  en su lugar tengo mi móvil.  No tengo cobertura pero alguien antes me ha dejado un mensaje,  el número lo conozco es de Don Carlos.

" Querido amigo
Sí está usted leyendo este mensaje es que esta vivo, de momento, no intenté hacer nada, no tiene cobertura, si grita o patalea nadie lo escuchará, esta usted enterrado en la fosa , pero sin el manuscrito, el manuscrito lo tengo yo. Nadie nunca lo encontrará,  aunque para encontrarlo primero hay que querer buscarlo y nadie lo hará porque nadie sabe en que  estaba trabajando.  Era un transportista secreto ni su mujer sabía de su misión.  
¿El veneno?  No era mortal,  si le  hubiera matado , nunca hubiera llegado hasta el manuscrito. 
Es más  si este veneno fuera mortal , nunca se lo hubiera puesto al padre Aurelio.  Si, como lee el padre Aurelio esta vivo, soy yo mismo,es más yo soy Mons George Fratelo y Mons Señor Martinni y el Padre Matías,  Somos la misma persona. 
Realmente el único que sabía del paradero del manuscrito era Don Carlos, yo mismo le hablé y lo puse en alerta de una orden nueva  llamada El último nombre de Jesús, una organización en busca del manuscrito.
Me  enteré de la existencia del manuscrito debido a que vinieron a visitarme  , su intención era que me infiltrara, vigilará e intentará sonsacar algo al  padre Carlos . En  sus investigaciones estaban cerca pero yo mismo me encargué de alejarlos, pues les dije la verdad,  al padre Carlos no lo había visto en mi vida. Me  enseñaron el logotipo de la imagen que buscaban, me contaron  su historia, su poder y me hablaron de que  la única persona que sabía su dirección era el Padre Don  Carlos.  Al ver la cabeza de ciervo la identifique al momento, era la cabeza de una llave que llevaba guardando en la suela de mi zapato muchísimos años. Me la entregó  el mismísimo Papa en un consistorio  , claro la llave nunca iban a buscarla cerca de la puerta. Lo único que me encargó fue que nunca hablará de ella y que nunca la perdiera. Siempre me pregunté que podía abrir esa llave hasta que lo vi.

Visite la iglesia de Don Carlos,  registré su despacho y se lo  desordené, días después  me puse en contacto con él vía carta y  le hablé  de que alguien me había registrado en busca de  algo . Fue cuando le hablé  de la orden y de que su corrupción estaba llegando a las altas esferas del Vaticano. Alguien de las altas esferas podría haber filtrado los nombres de los  sacerdotes que lo sabían.  Esa misma tarde envío una carta certificada al Vaticano que yo mismo intercepte.   La contestación ya la sabe. Le envié una carta que usted mismo leyó donde le comenté que sólo habían tres personas en el mundo que  conocían de la existencia del manuscrito, ninguna de las tres nunca nos habíamos conocido.  Lo cité para que nos reuniera  en el lugar del manuscrito a los tres , cuando entró en la iglesia de San Miguel de Almazan lo recibí yo mismo como el padre Matías, pronto se dio cuenta de que algo no le cuadraba cuando le intenté sonsacar la dirección del manuscrito, le tuve  que dispar en el estomago para matarlo, después apareció usted . Me vino a la perfección, su coche esta ahora mismo con una escopeta y un muerto en el maletero con sus huellas.  
Después usted vino a mi parroquia, ya lo esperaba ,  solo tenía el tiempo de ponerme el veneno y desordenar mi despacho para que pareciera que alguien había pasado por allí antes que usted.  Lo único que pretendía con fingir mi muerte era que usted huyera y se deshiciera  del cuerpo de Don Carlos para eliminar pruebas. Pero usted decidió jugar a Sherlock Holmes,  y descubrió de una manera super ágil el escondite de la llave que llevaba guardando unos diez años en la suela de mis zapatos. Cuando usted leyó la carta yo estaba despierto y me di cuenta al quitarme los zapatos que usted sería la persona capaz de llevarme hasta el manuscrito.  Lo demás ya lo sabe ...
Descanse en paz.

Atentamente  
Padre Aurelio.